" Hubert Felix Thiefaine "

LOBOTOMIE SPORTING CLUB LYRICS
Frelons hurlant dans nos crânes
Scorpions rampant dans le crash de nos âmes
Serpents visqueux englués dans les squames
De nos bourbeuses mémoires d’humanoïdes insanes
Nous n’sommes que des branleurs
Gélatineux babouins
Des crapoteux glandeurs clowns et sacs à vin
Pignoles ! Envie de tout plomber
Envie de tout scratcher... de tout désintégrer
Faire cramer les télés avant que de crever
De peur
Dans les coulisses des shows, climatisés

Soleil-cafard
Futur glacé
Matin blafard
Cerveaux détraqués
Fleurs suburbaines
Crasseuses beautés
Anges de la haine
Fin programmée

Soleil-cafard
Futur glacé
Matin blafard
Cerveaux détraqués
Fleurs suburbaines
Crasseuses beautés
Anges de la haine
Fin programmée

Nervis casqués d’étincelles
Rottweilers devant les maternelles
Bannières désétoilées, caméras et dentelles
Dans l’œil des rats squattant les paradis virtuels
Lobotomie-média, propaganda flippée
Lobotomie-média, propaganda fliquée

Soleil-cafard
Futur glacé
Matin blafard
Cerveaux détraqués
Fleurs suburbaines
Crasseuses beautés
Anges de la haine
Fin programmée

Soleil-cafard
Futur glacé
Matin blafard
Cerveaux détraqués
Fleurs suburbaines
Crasseuses beautés
Anges de la haine
Fin programmée
Fin programmée
Fin programmée
Fin programmée
Fin programmée
Fin programmée
Fin programmée
Fin programmée
Fin programmée

" Bernard Lavilliers "

Identité Nationale

Des lois-encore des lois, pour blanchir les puissants, qui n'ont même plus de classe qui sont de vrais faisans
Des interdits partout t'es pas assez mature pour savoir si tu peux, fumer dans la nature,
insulter la police ou bien le président, écrire ce que tu veux chanter ce que tu sens,
Y a des senseurs partout mentalité de flics
Ou bien des courtisans rampants dans la milice.

Y'en a marre. Y'en a marre. Y'en a marre.
On est tombé bien bas, bien plus bas que tu crois.
Y'en a marre. Y'en a marre. Y'en a marre.
On est tombé bien bas, bien plus bas que tu crois.

On se croirait revenu a vichy cher Pétain, la ou les étrangers les juifs- les arméniens
Etaient placardés la sur cette affiche rouge, la ou monsieur Bousquet disait (personne ne bouge)
Ils vont dans ton passé citoyen anonyme, fouiller dans ton casier judiciaire, et ça rime , voir si t'es bon français, si t'as de bon reflexes patibulaires- mais presque.

Y'en a marre. Y'en a marre. Y'en a marre.
On est tombé bien bas, bien plus bas que tu crois.
Y'en a marre. Y'en a marre. Y'en a marre.
On est tombé bien bas, bien plus bas que tu crois.

Alors que le crédit t'encercles, t'infantilise, que les banquiers joue avec la banquise.
Que tes amis d'enfance redeviennent étrangers, ta peut être quand même des questions à poser
La nuit sur internet partage tes insomnies et des flics des rois, tu deviens repérable sur ton adresse IP
t'es cerné en croyant que t'es libre.
Le blues

Y'en a marre. Y'en a marre. Y'en a marre.
On est tombé bien bas, bien plus bas que tu crois.
Y'en a marre. Y'en a marre. Y'en a marre.
On est tombé bien bas, bien plus bas que tu crois.

Y'a les petits marquis qui te prennent pour un con, avec une arrogance du temps de napoléon,
qui frime avec tes sous dans des cours d'opérettes,.
Mais quand est-ce qu'on les vire ?
Quand est-ce qu'on les jette ?

" Hubert Felix Thiefaine "

Alligators 427

Alligators 427
Aux ailes de cachemire safran,
Je grille ma dernière cigarette.
Je vous attends.
Sur cette autoroute hystérique
Qui nous conduit chez les mutants,
J'ai troqué mon coeur contre une trique.
Je vous attends.
Je sais que vous avez la beauté destructive
Et le sourire vainqueur jusqu'au dernier soupir.
Je sais que vos mâchoires distillent l'agonie.
Moi je vous dis : "bravo" et "vive la mort !"

Alligators 427
À la queue de zinc et de sang,
Je m'tape une petite reniflette.
Je vous attends.
Dans cet étrange carnaval
On a vendu l'homo sapiens
Pour racheter du Neandertal.
Je vous attends.
Et les manufactures ont beau se recycler,
Y aura jamais assez de morphine pour tout le monde,
Surtout qu'à ce qu'on dit, vous aimez faire durer.
Moi je vous dis : "bravo" et "vive la mort !"

Alligators 427
Aux longs regards phosphorescents,
Je mouche mon nez, remonte mes chaussettes.
Je vous attends.
Et je bloque mes lendemains.
Je sais que les mouches s'apprêtent,
Autour des tables du festin.
Je vous attends.
Et j'attends que se dressent vos prochains charniers.
J'ai raté l'autre guerre pour la photographie.
J'espère que vos macchabées seront bien faisandés.
Moi je vous dis : "bravo" et "vive la mort !"

Alligators 427
Aux crocs venimeux et gluants,
Je donne un coup de brosse à mon squelette.
Je vous attends.
L'idiot du village fait la queue
Et tend sa carte d'adhérent
Pour prendre place dans le grand feu.
Je vous attends.
J'entends siffler le vent au-dessus des calvaires
Et je vois les vampires sortir de leurs cercueils
Pour venir saluer les anges nucléaires.
Moi je vous dis : "bravo" et "vive la mort !"

Alligators 427
Aux griffes d'or et de diamant,
Je sais que la ciguë est prête.
Je vous attends.
Je sais que dans votre alchimie,
L'atome ça vaut des travellers chèques
Et ça suffit comme alibi.
Je vous attends.
A l'ombre de vos centrales, je crache mon cancer.
Je cherche un nouveau nom pour ma métamorphose.
Je sais que mes enfants s'appelleront vers de terre.
Moi je vous dis : "bravo" et "vive la mort !"

Alligators 427
Au cerveau de jaspe et d'argent,
Il est temps de sonner la fête.
Je vous attends.
Vous avez le goût du grand art
Et sur mon compteur électrique,
J'ai le portrait du prince-ringard.
Je vous attends.
Je sais que, désormais, vivre est un calembour.
La mort est devenue un état permanent.
Le monde est aux fantômes, aux hyènes et aux vautours.
Moi je vous dis : "bravo" et "vive la mort !"

" Jean Ferrat "

Un air de liberté

Les guerres du mensonge les guerres coloniales
C'est vous et vos pareils qui en êtes tuteurs
Quand vous les approuviez à longueur de journal
Votre plume signait trente années de malheur

La terre n'aime pas le sang ni les ordures
Agrippa d'Aubigné le disait en son temps
Votre cause déjà sentait la pourriture
Et c'est ce fumet-là que vous trouvez plaisant

Ah monsieur d'Ormesson
Vous osez déclarer
Qu'un air de liberté
Flottait sur Saïgon
Avant que cette ville s'appelle Ville Ho-Chi-Minh

Allongés sur les rails nous arrêtions les trains
Pour vous et vos pareils nous étions la vermine
Sur qui vos policiers pouvaient taper sans frein
Mais les rues résonnaient de paix en Indochine

Nous disions que la guerre était perdue d'avance
Et cent mille Français allaient mourir en vain
Contre un peuple luttant pour son indépendance
Oui vous avez un peu de ce sang sur les mains

Ah monsieur d'Ormesson
Vous osez déclarer
Qu'un air de liberté
Flottait sur Saïgon
Avant que cette ville s'appelle Ville Ho-Chi-Minh

Après trente ans de feu de souffrance et de larmes
Des millions d'hectares de terre défoliés
Un génocide vain perpétré au Viêt-Nam
Quand le canon se tait vous vous continuez

Mais regardez-vous donc un matin dans la glace
Patron du Figaro songez à Beaumarchais
Il saute de sa tombe en faisant la grimace
Les maîtres ont encore une âme de valet

" Henri Tachan "

telle est la télé

" Henri Tachan "

la censure

Elle est malingre, elle est petite,
Elle boit des grands verres d'eau bénite,
Tout en feuilletant le glossaire
Des mots interdits par Dieu le Père,

Elle coupe, elle mutile ou elle blesse
Ici un coeur, là une fesse,
Elle est chirurgien des rois,
L'Ambroise Paré sans foi ni loi...

Sur le corps elle porte une bure,
Pour cacher ses trésors absents,
Sur le coeur elle porte une tonsure,
Comme on porte un Saint Sacrement,
La Censure!

Elle est le Cerbère des royaumes,
L'Hydre à cent têtes et le pogrom,
La main de fer et le bâillon
Qui étouffent les révolutions,

Elle est le Grand Inquisiteur,
Le Bûcher Purificateur,
Et, il n'y a pas tellement longtemps,
De Buchenwald au Ku-Klux-Klan...

Sur le corps elle porte des souillures
De poudre, de terre et de sang,
Sur le coeur elle porte une armure
Rouillée par la haine et le temps,
La Censure!

Aujourd'hui dans la Doulce France,
En l'An de grâce et de jouvence,
La revoilà qui pointe son nez,
Qui roule des yeux sous son bonnet,

La revoilà qui prolifère,
Qui pudibonde, qui vitupère
Contre une poignée d'objecteurs
Qui déshonorent ses champs d'honneur...

Sur le corps elle porte des dorures
Pour mieux endormir les enfants,
Et sur le coeur des moisissures
De prison froide et de couvent,
La Censure!

Faudrait censure le strip-tease,
La presse du coeur et les fayots,
Faudrait trouver la Terre Promise
Ailleurs qu'aux conneries des radios,

Faudrait qu'un de ces jours on musèle
Les bateleurs et leur bagou,
Faudrait qu'un de ces jours les bordels
Reviennent faire un p'tit tour chez nous...

Faudrait enfin qu'on me réponde,
Qu'on me convainque, qu'on me rassure,
Que je n'suis pas le seul au monde
A vouloir qu'un jour on censure...
La Censure!

" Henri Tachan "

Ni gauche, ni centre, ni droite

Quand je suis au micro ce n'est pas un "meeting",
Dans mes chansons, crénom, ni messages, ni consignes,
J'veux pas refaire votre monde, je veux rêver le mien
Et quand j'vous raconte mes révoltes, mes chagrins,
Ne vous croyez donc pas obligés d'adhérer :
Dans mon parti y a qu'moi et c'est déjà l'merdier !

Ni gauche, ni centre, ni droite
Je suis seul sur le ring
Avec ma gauche, ma droite
Sans soigneur, ni doping
Ni gauche, ni centre, ni droite
Je suis seul sur le ring
Avec mon corps qui boite
La mort qui me fait signe !

Croyez-moi, ce choix-là n'est pas des plus faciles :
Les moutons de Panurge me traitent d'inutile,
Les miliciens rasés de révolutionnaire,
Les militants de choc de rêveur littéraire,
Y a rien qui irrite tant tous les troupeaux honnêtes
Que de ne pas pouvoir me coller d'étiquette !

Ni gauche, ni centre, ni droite
Ni blabla, ni béquilles
Ni rouge, ni blanc, ni noir
Ni fusil, ni faucille,
Ni gauche, ni centre, ni droite
Je suis seul sur le ring
Avec mon corps qui boite
La mort qui me fait signe !

L'engagement politique, pour moi, c'est comme la foi :
Tu crois en Dieu, Bon Dieu, ou bien tu n'y crois pas,
Je crois parfois en l'homme dans mes moments de fièvre
Mais dedans mon terrier, mi-sanglier mi-lièvre,
Loin des meutes de chiens, des cors et des clameurs,
Je suis gibier d'abord, vous n'êtes que chasseurs !

Ni gauche, ni centre, ni droite
Ni slogan, ni insigne
Ni rouge, ni blanc, ni noir
Ni complice, ni consigne
Ni gauche, ni centre, ni droite
Je suis seul sur le ring
Avec mon corps qui boite
La mort qui me fait signe !

Voilà onze ans bientôt que je chante "Au secours !"
Que je chante "Ma révolte !" que je chante "Mon amour !"
Voilà onze ans bientôt que d'hivers en automnes,
Je me bats par instinct à côté de ma lionne,
Que je remets cent fois sur le papier l'ouvrage
Que cent fois sans raison je refais le voyage !

Ni gauche, ni centre, ni droite
Je suis seul sur le ring
Avec ma gauche, ma droite
Sans soigneur, ni doping
Ni gauche, ni centre, ni droite
Je suis seul sur le ring
Avec mon corps qui boite
La vie qui me fait signe !

" Léo Ferré "

Poète… vos papiers !

Bipède volupteur de lyre
Epoux châtré de Polymnie
Vérolé de lune à confire
Grand-Duc bouillon des librairies
Maroufle à pendre à l’hexamètre
Voyou décliné chez les Grecs
Albatros à chaîne et à guêtres
Cigale qui claque du bec

Poète, vos papiers!
Poète, vos papiers!

J’ai bu du Waterman et j’ai bouffé Littré
Et je repousse du goulot de la syntaxe
A faire se pâmer les précieux à l’arrêt
La phrase m’a poussé au ventre comme un axe

J’ai fait un bail de trois six neuf aux adjectifs
Qui viennent se dorer le mou à ma lanterne
Et j’ai joué au casino les subjonctifs
La chemise à Claudel et les cons dits " modernes "

Syndiqué de la solitude
Museau qui dévore du couic
Sédentaire des longitudes
Phosphaté des dieux chair à flic
Colis en souffrance à la veine
Remords de la Légion d’honneur
Tumeur de la fonction urbaine
Don Quichotte du crève-cœur

Poète, vos papiers!
Poète, Papier!

Le dictionnaire et le porto à découvert
Je débourre des mots à longueur de pelure
J’ai des idées au frais de côté pour l’hiver
A rimer le bifteck avec les engelures

Cependant que Tzara enfourche le bidet
A l’auberge dada la crotte est littéraire
Le vers est libre enfin et la rime en congé
On va pouvoir poétiser le prolétaire

Spécialiste de la mistoufle
Emigrant qui pisse aux visas
Aventurier de la pantoufle
Sous la table du Nirvana
Meurt-de-faim qui plane à la Une
Ecrivain public des croquants
Anonyme qui s’entribune
A la barbe des continents

Poète, vos papiers!
Poète, documenti!

Littérature obscène inventée à la nuit
Onanisme torché au papier de Hollande
Il y a partouze à l’hémistiche mes amis
Et que m’importe alors Jean Genet que tu bandes

La poétique libérée c’est du bidon
Poète prends ton vers et fous-lui une trempe
Mets-lui les fers aux pieds et la rime au balcon
Et ta muse sera sapée comme une vamp

Citoyen qui sent de la tête
Papa gâteau de l’alphabet
Maquereau de la clarinette
Graine qui pousse des gibets
Châssis rouillé sous les démences
Corridor pourri de l’ennui
Hygiéniste de la romance
Rédempteur falot des lundis

Poète, vos papiers!
Poète, salti!

Que l’image soit rogue et l’épithète au poil
La césure sournoise certes mais correcte
Tu peux vêtir ta Muse ou la laisser à poil
L’important est ce que ton ventre lui injecte

Ses seins oblitérés par ton verbe arlequin
Gonfleront goulûment la voile aux devantures
Solidement gainée ta lyrique putain
Tu pourras la sortir dans la Littérature

Ventre affamé qui tend l’oreille
Maraudeur aux bras déployés
Pollen au rabais pour abeille
Tête de mort rasée de frais
Rampant de service aux étoiles
Pouacre qui fait dans le quatrain
Masturbé qui vide sa moelle
A la devanture du coin

Poète... circulez!
Circulez poète!
Circulez!Poète… vos papiers !
by Léo Ferré
mobile mobile

Bipède volupteur de lyre
Epoux châtré de Polymnie
Vérolé de lune à confire
Grand-Duc bouillon des librairies
Maroufle à pendre à l’hexamètre
Voyou décliné chez les Grecs
Albatros à chaîne et à guêtres
Cigale qui claque du bec

Poète, vos papiers!
Poète, vos papiers!

J’ai bu du Waterman et j’ai bouffé Littré
Et je repousse du goulot de la syntaxe
A faire se pâmer les précieux à l’arrêt
La phrase m’a poussé au ventre comme un axe

J’ai fait un bail de trois six neuf aux adjectifs
Qui viennent se dorer le mou à ma lanterne
Et j’ai joué au casino les subjonctifs
La chemise à Claudel et les cons dits " modernes "

Syndiqué de la solitude
Museau qui dévore du couic
Sédentaire des longitudes
Phosphaté des dieux chair à flic
Colis en souffrance à la veine
Remords de la Légion d’honneur
Tumeur de la fonction urbaine
Don Quichotte du crève-cœur

Poète, vos papiers!
Poète, Papier!

Le dictionnaire et le porto à découvert
Je débourre des mots à longueur de pelure
J’ai des idées au frais de côté pour l’hiver
A rimer le bifteck avec les engelures

Cependant que Tzara enfourche le bidet
A l’auberge dada la crotte est littéraire
Le vers est libre enfin et la rime en congé
On va pouvoir poétiser le prolétaire

Spécialiste de la mistoufle
Emigrant qui pisse aux visas
Aventurier de la pantoufle
Sous la table du Nirvana
Meurt-de-faim qui plane à la Une
Ecrivain public des croquants
Anonyme qui s’entribune
A la barbe des continents

Poète, vos papiers!
Poète, documenti!

Littérature obscène inventée à la nuit
Onanisme torché au papier de Hollande
Il y a partouze à l’hémistiche mes amis
Et que m’importe alors Jean Genet que tu bandes

La poétique libérée c’est du bidon
Poète prends ton vers et fous-lui une trempe
Mets-lui les fers aux pieds et la rime au balcon
Et ta muse sera sapée comme une vamp

Citoyen qui sent de la tête
Papa gâteau de l’alphabet
Maquereau de la clarinette
Graine qui pousse des gibets
Châssis rouillé sous les démences
Corridor pourri de l’ennui
Hygiéniste de la romance
Rédempteur falot des lundis

Poète, vos papiers!
Poète, salti!

Que l’image soit rogue et l’épithète au poil
La césure sournoise certes mais correcte
Tu peux vêtir ta Muse ou la laisser à poil
L’important est ce que ton ventre lui injecte

Ses seins oblitérés par ton verbe arlequin
Gonfleront goulûment la voile aux devantures
Solidement gainée ta lyrique putain
Tu pourras la sortir dans la Littérature

Ventre affamé qui tend l’oreille
Maraudeur aux bras déployés
Pollen au rabais pour abeille
Tête de mort rasée de frais
Rampant de service aux étoiles
Pouacre qui fait dans le quatrain
Masturbé qui vide sa moelle
A la devanture du coin

Poète... circulez!
Circulez poète!
Circulez!

" Serge Reggiani "

Le déserteur

Messieurs qu'on nomme Grands
Je vous fais une lettre
Que vous lirez peut-être
Si vous avez le temps
Je viens de recevoir
Mes papiers militaires
Pour partir à la guerre
Avant mercredi soir
Messieurs qu'on nomme Grands
Je ne veux pas la faire
Je ne suis pas sur terre
Pour tuer des pauvres gens
C'est pas pour vous fâcher
Il faut que je vous dise
Les guerres sont des bétises
Le monde en a assez

Depuis que je suis né
J'ai vu mourir des pères
J'ai vu partir des frères
Et pleurer des enfants
Des mères ont tant souffert
Et d'autres se gambergent
Et vivent à leur aise
Malgré la boue de sang
Il y a des prisonniers
On a vole leur âme
On a vole leur femme
Et tout leur cher passé
Demain de bon matin
Je fermerai ma porte
Au nez des années mortes
J'irai par les chemins

Je vagabonderai
Sur la terre et sur l'onde
Du Vieux au Nouveau Monde
Et je dirai aux gens:
Profitez de la vie
Eloignez la misère
Vous êtes tous des frères
Pauvres de tous les pays
S'il faut verser le sang
Allez verser le vôtre
Messieurs les bon apôtres
Messieurs qu'on nomme Grands
Si vous me poursuivez
Prévenez vos gendarmes
Que je n'aurai pas d'armes
Et qu'ils pourront tirer
Et qu'ils pourront tirer...


Nota:
La version initiale des 2 derniers vers était:
"que je tiendrai une arme ,
et que je sais tirer ..."
corrigée pour conserver le côté pacifiste de la chanson

Paroles: Boris Vian

" Hubert felix Thiefaine "

Le Chant Du Fou

Le fou a chanté dix-sept fois
Les yeux croisés sur son perchoir
Une vérité au bout des doigts
Une lampe entre les mâchoires

Le fou a chanté dix-sept fois
Puis il est mort de désespoir
Dans un champ de labiales carnivores
Tous les tombeaux se sont ouverts
Pour voir passer le mort vainqueur
L'alcool s'est figé sur ton verre
Ta cigarette tombe sur ton cœur
Et tu cherches une vérité par-delà l'espace
Ouais, tu cherches une vérité par-delà l'espace

Un autre fou sort de son trou
Les yeux recouverts de poussière
De trois siècles passés chez Lucifer

Un autre fou sort de son trou
Et vient respirer la lumière
Qui gerce les murs d'Hangui-Tcheou
Comme un grand coup de cimeterre
Les feuilles tombent des cocas
Et se répandent sur l'Occident
Demain tu verras tous ces petits alchimistes
Pulvériser un continent
Et ta tête tombe de son socle de rêves
Ouais ta tête tombe de son socle de rêves

" Allain Leprest "

Je ne te salue pas

Je ne te salue pas
Toi qui vis dans les cieux
Athée, j'habite en bas
De ton toit prétentieux
En fumeur de havane
Gros beauf qui te pavanes
Au milieu des charniers
Avec tes dobermans
Je ne te salue pas
Toi qui te crois mon Dieu

Je ne te salue pas
Toi qui vis dans les cieux
Pacha, mauvais sherpa
Coupeur de bites en deux
P.D.G. des nuages
Vendeur de faux voyages
Dealer de poudre aux yeux
Metteur de filles en cage
Je ne te salue pas
Toi qui te crois mon Dieu

Je ne te salue pas
Toi qui vis dans les cieux
Le monde, et pourquoi pas ?
Un gosse aurait fait mieux
Fait l'amour à l'atome
Doublé la couche d'ozone
Eve aurait eu le droit
De faire des tartes aux pommes
Je ne te salue pas
Toi qui te crois mon Dieu

Je ne te salue pas
Toi qui vis dans les cieux
Je suis né à Couba
Quelque part en banlieue
Tes bourses à Washington
Ton pape et ta madone
L'univers les oublie
Et Satan les pardonne
Je ne te salue pas
Toi qui te crois mon Dieu

Je ne te salue pas
Toi qui vis dans les cieux
A mon dernier repas
Appelle-moi "Monsieur"
Pas "mon fils" ni "machin"
Un père, j'en ai d'jà un
Qui arrachait les clous
Quand on clouait mes poings
Je ne te salue pas
Toi qui te crois mon Dieu

Je ne te salue plus
Toi qui vis dans les nues
Si ton plafond s'effondre
Epargne un peu le monde
Mais qu'au moins soient sauvés
Ceux qui savent leurs avés
En ce qui me concerne
Je balance un pavé
Un pavé rouge et bleu
Dans la vitre des dieux

Se peut-il être sans clocher
Une insulte pour t'approcher ?

Paroles: Allain Leprest. Musique: Romain Didier

" Allain Leprest "

Nu

Nu, j'ai vécu nu
Naufragé de naissance
Sur l'île de Malenfance
Dont nul n'est revenu
Nu, j'ai vécu nu
Dans des vignes sauvages
Nourri de vin d'orage
Et de corsages émus
Nu, vieil ingénu
J'ai nagé dans tes cieux
Depuis les terres de feu
Jusqu'aux herbes ténues
Nu, j'ai pleuré nu
Dans la buée d'un miroir
Le coeur en gyrophare
Qu'est-ce qu'on s'aimait... Samu

Nu, j'ai vécu nu
Sur le fil de mes songes
Les tissus de mensonges
Mon destin biscornu
Mais nu, je continue
Mon chemin de tempête
En gueulant à tue-tête
La chanson des canuts
Nu, j'avance nu
Dépouillé de mon ombre
J'voulais pas être un nombre
Je le suis devenu
Nu, j'ai vécu nu
Aux quatre coins des gares
Clandestin d'une histoire
Qui n'a plus d'avenue

Nu, je suis venu
Visiter en passant
Un globule de sang
Un neutrone des nues
Nu, le torse nu
Je voudrais qu'on m'inhume
Dans mon plus beau posthume

"Pacifiste inconnu"

Paroles: Allain Leprest. Musique: Sylvain Lebel, Christian Loigerot

" Allain Leprest "

On était pas riche

Partir en week-end à deux sur la mob'
Noël à Puteaux, Pâques à ton balcon
Le garde-manger dans la garde-robe
La mariée qui pose au photomaton
On n'était pas riche

L'av'nir était sombre au creux de la main
Y avait des sal'tés qu'effaçaient les lignes
Mais on jouait la lune au quatre vingt et un
Et on r'mettait ça avec la consigne
On n'était pas riche

On détricotait nos vieilles chaussettes
Pour monter le col à nos pullovers
Un froid à ne pas prendre avec des pincettes
Une maille à l'endroit, une maille à l'hiver
On n'était pas riche

On mordait le froid avant qu'il nous morde
On voit plus très clair, allume la Grande Ourse
Joue "Jeux interdits" rien que sur deux cordes
Chante "Les canuts" en claquant des pouces
On n'était pas riche

Deux bâtons d'encens pour chauffer la piaule
Une cathédrale pour nous donner l'heure
Un vrai nid d'amour en bois et en tôle
Avec un Gauguin aux crayons d' couleurs
On n'était pas riche

Il semblait parfois qu'on touchait l' malheur
Mais dans le désordre et du bout des doigts
Plus souvent qu' des sous, c'était des pots d' fleurs
Qui tombaient quand on chantait sous les toits
On n'était pas riche

On n'était pas riche et même un peu pauvre
"Pauvre d'accord, mais propre", qu'il disait tonton
J'y croyais un peu comme la foi sauve
On était si pauvre qu'on en sentait bon
On n'était pas riche

Les jours de pain dur devant les restaus
On lisait l' menu comme un vrai poème
Une blanquette de sole, c'était du Rimbaud
Une truite au beurre, c'était du Verlaine
On n'était pas riche

Partir en week-end à deux sur la mob'
Noël à Puteaux, Pâques à ton balcon
Le garde-manger dans la garde-robe
La mariée qui pose au photomaton
On n'était pas riche

Paroles: Allain Leprest. Musique: Jean Ferrat

" Allain Leprest "

C'est à la fin du bal...

(Philippe Torreton)
On cherchait dans un bar un joueur d'accordéon
Lucien avait sorti son orchestre à boutons
Essoufflé, il pointa à l'adresse indiquée
Et poussa un battant d'un bleu karaoké
L'annonce était dessus, pas besoin d'un dessin :
"C'est à la fin du bal qu'on paie les musiciens"

(Allain Leprest)
Il salua du menton un militaire assis
Demanda "C'est-y là ?" On lui dit "C'est ici"
Pas besoin de sortir l'instrument de sa housse
Le patron l'embaucha d'un claquement de pouce
Râlant d'une voix gaie comme un jour de Toussaint :
"C'est à la fin du bal qu'on paie les musiciens"

(Philippe Torreton)
Il tordit son soufflet jusqu'au matin très tôt,
La barmaid ondulait en servant ses plateaux
Et lui piquait la peau et lui frôlait les doigts
(Nom d'un chien !)
"Tu joues bien", souriait-elle, il pensait "C'est pour toi"
Un regard en promesse dans le V de ses seins
"C'est à la fin du bal qu'on paie les musiciens"

(Allain Leprest)
Le militaire assis lançait des yeux vicieux
Mâchonnant un ticket dans ses crocs silencieux
A six heures la barmaid éteignait la sono
Il quittait les bretelles de son pauvre piano
Lui glissant à l'oreille, un vrai marrant, Lucien,
"C'est à la fin du bal qu'on paie les musiciens"

(Philippe Torreton)
La rue était déserte, dehors il l'attendit
Un quidam en képi, du moins on aurait dit,
Sembla suivre leurs pas jusqu'au seuil d'un hôtel
La ville avait le son d'une ruche en éveil
Un murmure s'élevait de ce furieux essaim
"C'est à la fin du bal qu'on paie les musiciens"

(Allain Leprest)
L'annonce a disparu à l'enseigne du troquet
Peut-être de fatigue, peut-être d'un hoquet,
A trois portes de là un accordéonniste
A craqué ses poumons - nul n'a suivi la piste
D'un ticket mâchonné perdu dans les coussins
"C'est à la fin du bal qu'on paie les musiciens"

Paroles: Allain Leprest. Musique: Christian Pacoud

" Allain Leprest " "

Joyeux Noël

Petit papa Noël
Quand tu descendras la poubelle
N'oublie pas de prendre le courrier
P't'être que l'chômage est arrivé

Petit papa Noël
Ce soir, j'ai les boules de Noël
Couvertes de neige artificielle
J'ai froid tout au fond de la moëlle

Y a les radiateurs qui battent de l'aile
Si ça continue, j'vais boire d' l'anti-gel
Joyeux Noël
Joyeux Noël

Petit papa Noël
Tu sais, l'gamin s'est fait la paire
Je sais pas qui se fait la mère
Mais ramène une jeune fille au père

Petit papa Noël
Sur ma crèche il y a des scellés
Des guirlandes en fil barbelé
Pis des conneries à la télé

J'ai mis mes sabots au congélateur
La voix de Tino sur le répondeur
Joyeux Noël
Joyeux Noël

Petit papa Noël
J'ai pas envie d'aller au lit
Tout seul comme un vieux confetti
J'voudrais m'envoler comme E.T.

Plus rien à fumer
Y a plus un mégot
Je roule les épines dans l'papier cadeau
Joyeux Noël
Joyeux Noël

Paroles: Rémi Tarrier. Musique: Claude Préchac interprètes: Allain Leprest (1994)

Spoiler:

" Renaud "

Crève salope !

Je v'nais de manifester au Quartier
J'arrive chez moi, fatigué, épuisé,
Mon père me dit : bonsoir fiston, comment ça va ?
J'lui réponds : ta gueule, sale con, ça t'regarde pas !
Et j'ui ai dit : crève salope !
Et j'ui ai dit : crève charogne !
Et j'ui ai dit : crève poubelle !
Vlan ! Une beigne !

Le lendemain, comme tous les jours, j'vais au lycée,
Je rencontre dans la cour mon prof d'anglais,
Elle me dit : bonjour jeune homme, comment ça va ?
J'ui réponds: ta gueule, sale conne, ça t'regarde pas !

Et j'ui ai dit : crève salope !
Et j'ui ai dit : crève charogne !
Et j'ui ai dit : crève poubelle !
Vlan ! Une beigne !

L'proviseur m'a convoqué le lendemain,
Dans son cabinet privé, pour un entretien,
Y m'dit : essuyez vos pieds avant d'entrer.
J'ui ai dit : écoute mon pote, tu m'laisses causer !

Et j'ui ai dit : crève salope !
Et j'ui ai dit : crève charogne !
Et j'ui ai dit : crève fumier !
Vlan ! Viré !

Je m'suis r'trouvé dans la rue, abandonné,
J'étais complèt'ment perdu, désespéré,
Un flic me voit et me dit : qu'est-c'tu fous ici ?
A l'heure qu'il est, tu devrais être au lycée,

Et j'ui ai dit : crève salope !
Et j'ui ai dit : crève charogne !
Et j'ui ai dit : crève fumier !
Vlan ! Bouclé !

Je m'suis r'trouvé enfermé à la Santé,
Puis j'ai été condamné à être guillotiné,
Le jour d'mon exécution, j'ai eu droit au cur'ton,
Y m'dit : repentez-vous mon frère, dans une dernière prière

Et j'ui ai dit : crève salope !
Et j'ui ai dit : crève charogne !
Et j'ui ai dit : crève fumier !
Vlan ! Y z'ont tranché !

Paroles: Renaud

Spoiler:

" Georges Moustaki "

Sans la nommer

Je voudrais, sans la nommer,
Vous parler d'elle
Comme d'une bien-aimée,
D'une infidèle,
Une fille bien vivante
Qui se réveille
A des lendemains qui chantent
Sous le soleil.

(Refrain)
C'est elle que l'on matraque,
Que l'on poursuit que l'on traque.
C'est elle qui se soulève,
Qui souffre et se met en grève.
C'est elle qu'on emprisonne,
Qu'on trahit qu'on abandonne,
Qui nous donne envie de vivre,
Qui donne envie de la suivre
Jusqu'au bout, jusqu'au bout.

Je voudrais, sans la nommer,
Lui rendre hommage,
Jolie fleur du mois de mai
Ou fruit sauvage,
Une plante bien plantée
Sur ses deux jambes
Et qui trame en liberté
Ou bon lui semble.

(Refrain)

Je voudrais, sans la nommer,
Vous parler d'elle.
Bien-aimée ou mal aimée,
Elle est fidèle
Et si vous voulez
Que je vous la présente,
On l'appelle
Révolution Permanente !

(Refrain)

" Renaud "

Elle est facho

Elle revient d’la Fête de L’Huma
L’est contente elle a vu Johnny
Elle a rôdé de ci de là
Dans tous les stands du Parti
Les posters de Che Guevara
L’en a eu sa dose aujourd’hui

Faut dire qu’elle serait plutôt
De l’autre côté du drapeau
Plus C.I.A. que K.G.B.
Et plus Pinochet qu’Allende
Faut dire qu’elle est con comme un veau
Elle est facho…

Eh ouais, les fêtes populaires
Après tout c’est pour tout le monde
C’est pas écrit sur son imper
Qu’elle adore la bébète immonde
Vaut mieux car dans cet univers
Elle pourrait bien se faire tondre

Ça s’rait dommage car sa crinière
De cheveux blonds elle en est fière
Aryenne jusqu’au fond des yeux
Ça détonne dans sa banlieue
Elle aime aussi sa blanche peau
Elle est facho…

Elle voit partout des bolcheviques
Elle imagine des complots
Contre l’ordre, contre les flics
Contre l’église et le drapeau
Elle voue une haine chronique
À la télé et aux journaux

Elle conchie les politiques
Les jeunes qui vont à vau-l’eau
Les moeurs pas très catholiques
Et les pédés et les bicots
Elle rêve d’un ordre nouveau
Elle est facho…

Elle a surtout la nostalgie
Et du sabre et du goupillon
De la Nation de la Patrie
Débarrassée d’l’immigration
’Dit qu’l’ancien temps était béni
Comme disent la plupart des cons

Regrette le temps des colonies
D’la peine de mort légalisée
De l’avortement interdit
Et maudit les jeunes filles voilées
Et elle lit National Hebdo
Elle est facho…

J’lui souhaite qu’un jour si elle a un môme
Il s’retrouve à dix-huit balais
Plein d’éducation et d’diplômes
D’idées rebelles, d’humanité
Et qu’il lui dise tes vieux discours
Manquent singulièr’ment d’amour

Qu’il rajoute à la triste dame
Reste donc le nez dans ta merde
J’suis amoureux d’une musulmane
J’vote écolo et j’fume de l’herbe
Espérons qu’ça lui f’ra la peau
À la facho…

Espérons qu’ça lui f’ra la peau
À la facho…
Qui vote Sarko

Paroles : Renaud Séchan.
Musique : Renaud Séchan.

Spoiler:

" Renaud "

Hexagone:

Ils s'embrassent au mois de Janvier,
Car une nouvelle année commence,
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France.
Passent les jours et les semaines,
Y'a qu'le décor qui évolue,
La mentalité est la même :
Tous des tocards, tous des faux culs.

Ils sont pas lourds, en février,
À se souvenir de Charonne,
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne,
La France est un pays de flics,
À tous les coins d'rue y'en a 100,
Pour faire règner l'ordre public
Ils assassinent impunément.

Quand on exécute au mois d'mars,
De l'autr' côté des Pyrénées,
Un arnachiste du Pays basque,
Pour lui apprendre à s'révolter,
Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort,
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment,
Et le roi des cons, sur son trône,
J'parierai pas qu'il est all'mand.

On leur a dit, au mois d'avril,
À la télé, dans les journaux,
De pas se découvrir d'un fil,
Que l'printemps c'était pour bientôt,
Les vieux principes du seizième siècle,
Et les vieilles traditions débiles,
Ils les appliquent tous à la lettre,
Y m'font pitié ces imbéciles.

Ils se souviennent, au mois de mai,
D'un sang qui coula rouge et noir,
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire,
J'me souviens surtout d'ces moutons,
Effrayés par la Liberté,
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité.

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie,
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui,
Ils oublient qu'à l'abri des bombes,
Les Francais criaient "Vive Pétain",
Qu'ils étaient bien planqués à Londres,
Qu'y'avait pas beaucoup d'Jean Moulin.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
C'est pas la gloire, en vérité,
Et le roi des cons, sur son trône,
Me dites pas qu'il est portugais.

Ils font la fête au mois d'juillet,
En souv'nir d'une révolution,
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation,
Ils s'abreuvent de bals populaires,
D'feux d'artifice et de flonflons,
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gourvernés comme des pions.

Au mois d'août c'est la liberté,
Après une longue année d'usine,
Ils crient : "Vive les congés payés",
Ils oublient un peu la machine,
En Espagne, en Grèce ou en France,
Ils vont polluer toutes les plages,
Et par leur unique présence,
Abimer tous les paysages.

Lorsqu'en septembre on assassine,
Un peuple et une liberté,
Au coeur de l'Amérique latine,
Ils sont pas nombreux à gueuler,
Un ambassadeur se ramène,
Bras ouverts il est accueilli,
Le fascisme c'est la gangrène
À Santiago comme à Paris.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
C'est vraiment pas une sinécure,
Et le roi des cons, sur son trône,
Il est francais, ça j'en suis sûr.

Finies les vendanges en octobre,
Le raisin fermente en tonneaux,
Ils sont très fiers de leurs vignobles,
Leurs "Côtes-du-Rhône" et leurs "Bordeaux",
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger,
Leur pinard et leur camenbert
C'est leur seule gloire à ces tarrés.

En Novembre, au salon d'l'auto,
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot,
Qu'ils pourront jamais se payer,
La bagnole, la télé, l'tiercé,
C'est l'opium du peuple de France,
Lui supprimer c'est le tuer,
C'est une drogue à accoutumance.

En décembre c'est l'apothéose,
La grande bouffe et les p'tits cadeaux,
Ils sont toujours aussi moroses,
Mais y'a d'la joie dans les ghettos,
La Terre peut s'arrêter d'tourner,
Ils rat'ront pas leur réveillon;
Moi j'voudrais tous les voir crever,
Étouffés de dinde aux marrons.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
On peut pas dire qu'ca soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône,
Y'aurait 50 millions de prétendants.

" Georges Brassens "

Le pornographe

Autrefois, quand j'étais marmot
J'avais la phobie des gros mots
Et si j'pensais " merde " tout bas
Je ne le disais pas
Mais
Aujourd'hui que mon gagne-pain
C'est d'parler comme un turlupin
Je n'pense plus " merde ", pardi
Mais je le dis

R:
J'suis l'pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson


Afin d'amuser la gal'rie
Je crache des gauloiseries
Des pleines bouches de mots crus
Tout à fait incongrus
Mais
En m'retrouvant seul sous mon toit
Dans ma psyché j'me montre au doigt
Et m'crie: " Va t'faire, homme incorrec'
Voir par les Grecs "

R:

Tous les sam'dis j'vais à confess'
M'accuser d'avoir parlé d'fess's
Et j'promets ferme au marabout
De les mettre tabou
Mais
Craignant, si je n'en parle plus
D'finir à l'Armée du Salut
Je r'mets bientôt sur le tapis
Les fesses impies

R:

Ma femme est, soit dit en passant
D'un naturel concupiscent
Qui l'incite à se coucher nue
Sous le premier venu
Mais
M'est-il permis, soyons sincèr's
D'en parler au café-concert
Sans dire qu'elle a, suraigu
Le feu au cul ?

R:

J'aurais sans doute du bonheur
Et peut-être la Croix d'Honneur
A chanter avec décorum
L'amour qui mène à Rom'
Mais
Mon ang' m'a dit : " Turlututu
Chanter l'amour t'est défendu
S'il n'éclôt pas sur le destin
D'une putain "

R:

Et quand j'entonne, guilleret
A un patron de cabaret
Une adorable bucolique
Il est mélancolique
Et
Me dit, la voix noyée de pleurs
" S'il vous plaît de chanter les fleurs
Qu'ell's poussent au moins rue Blondel
Dans un bordel "

R:

Chaque soir avant le dîner
A mon balcon mettant le nez
Je contemple les bonnes gens
Dans le soleil couchant
Mais
N'me d'mandez pas d'chanter ça, si
Vous redoutez d'entendre ici
Que j'aime à voir, de mon balcon
Passer les cons

R:

Les bonnes âmes d'ici bas
Comptent ferme qu'à mon trépas
Satan va venir embrocher
Ce mort mal embouché
Mais
Mais veuille le grand manitou
Pour qui le mot n'est rien du tout
Admettre en sa Jérusalem
A l'heure blême

Le pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson

Spoiler:

" Bernard Lavilliers "

Faits divers

Comment va le monde ? Il est rouge sang
Et à mon avis, il l'est pour longtemps
Comment va la vie ? Il y a des endroits
Elle vaut dix dollars combien je te dois
Comment va l'amour ? Il joue les absents
Demande aux vautours de gagner du temps
Comment va le monde ? Il est rouge sang
Et à mon avis, il l'est pour longtemps

Après bien des années d'errance
Et de silence embarrassé
Des hommes n'ont toujours pas de nationalité
Comment parler de non-violence
A un amour qu'on a violé ?
La dignité n'est pas votre spécialité

Comment va la guerre ? Elle va comme elle va
Elle est planétaire, on se reverra
Comment va la banque ? La banque surnage
Pour les grands requins y a pas de naufrage
Comment va la mort ? Record absolu
Toujours très discrète, je n'en sais pas plus
Comment va la guerre ? Elle va comme elle va
Elle est planétaire, on se reverra
Elle est planétaire, on se reverra

Après bien des années d'errance
Et de silence embarrassé
Des hommes n'ont toujours pas de nationalité
Comment parler de non-violence
A un amour qu'on a violé ?
La dignité n'est pas votre spécialité

Je ne veux plus gueuler: " Comment va le monde ? "
Et qu'on me réponde: " Il va comme il va "
Comment va la vie ? Elle n'est pas très fière
Sur ces cinq colonnes dans les faits divers
Comment va l'amour quand il vous a vu ?
A fait demi-tour, on n'en parle plus
Je ne veux plus gueuler: " Comment va le monde ? "
Et qu'on me réponde: " Il va comme il va "

Après bien des années d'errance
De populations déplacées
La solitude n'a pas de nationalité
Il faudrait casser ce silence
Vous l'avez mal interprété
La dignité n'est pas votre spécialité

Comment va le monde ? Il est rouge sang
Et à mon avis, il l'est pour longtemps
Comment va l'amour ? Il joue les absents
Demande aux vautours de gagner du temps
Comment va la vie ? Elle n'est pas très fière
Sur ces cinq colonnes dans les faits divers

Musique: Bernard Lavilliers

" Henri Tachan "

Qui est noir, qui est blanc

Qui est noir, qui est blanc ?
Qui ? le mari, l'amant,
Qui est le bourreau, la victime,
Qui est le traître, le héros,
Qui est le flic ou le barbeau ?
Je vous parie toutes mes rimes
Que la frontière est bien minime
Entre le mille et le zéro !

Qui est noir, qui est blanc ?
Qui est couard, qui est grand,
Qui est le bon, qui est la bête,
Qui est le sot, qui est la tête,
Qui est le diable ou le bon Dieu ?
Je vous parie toutes mes rimes
Que la frontière est bien minime
Entre mon enfer et vos cieux !

Qui est noir, qui est blanc ?
Qui dinar, qui diamant,
Qui est le nectar, la piquette,
Qui est le guépard, qui est chevrette,
Qui est la garce ou la Garbo ?
Je vous parie toutes mes rimes
Que la frontière est bien minime
Entre Marie-Madrleine et Margot !

Qui est noir, qui est blanc ?
Qui cornard, qui Don Juan,
Qui est le soleil, qui est l'ombre,
Qui est crapaud, qui est colombe,
Qui est ce monsieur comme il faut ?
Je vous parie toutes mes rimes
Que la frontière est bien minime
Entre un saint homme et un salaud !

Qui est noir, qui est blanc ?
Ni Renoir ni Rembrandt,
Ni vous ni moi ni d'autres encore
On est tous en technicolor,
On est tous palettes ou vitraux,
Rouge sang et bleu indigo
Et je parie toutes mes rimes
Que la frontière est bien minime
Entre les couleurs du tableau !

Paroles et Musique: Henri Tachan